O senhor era feio. Assemelhava-se a uma mistura de
abutre e de mocho velho, caso fosse possível acasalar estas espécies!
Teoricamente não era, mas na vida real, era a prova provada, de que os
impossíveis não existiam! Para além da fealdade, da qual não tinha culpa absolutamente
nenhuma, associava outras características não menos penalizadoras, das quais
devia assumir, de facto, a total responsabilidade: implicativo e pouco social.
O cavalheiro apercebeu-se de que certos sons tinham
o condão de acalmar as pessoas, de as tornar mais abertas, permeáveis e receptivas
à presença de estranhos. O som era o de pombos a arrulharem. Mandou fazer um
gorro à russa, onde cabia um casal de pombos.
Todos os dias, antes de sair, encafuava o casal, que
ia ao pombal buscar, no interior do seu gorro e saía à rua todo sorridente.
Já no jardim, aproximava-se de um grupo de senhoras
que ali se encontrava. Pouco depois, era convidado a sentar-se entre elas e o
número de senhoras idosas ia aumentando gradualmente, à medida que as pombas
iam produzindo os sons acolhedores. A estas senhoras juntavam-se outras mais
jovens e atraentes.
A cachaça a que era tão afeiçoado e lhe causava
aquela vermelhidão na ponta do nariz, era confundida com timidez excessiva, com
um rubor amoroso e delicado.
Aos poucos, sem dizer uma única palavra, tornou-se
uma figura indispensável, um acompanhante de valia.
Quando ao fim da tarde as senhoras regressavam a
casa, ele dirigia-se à taberna. Os frequentadores habituais rodeavam-no e
demonstravam o espanto:
-Como é que tu consegues juntar as senhoras ao pé de
ti? O que é que lhes dizes? Que conversas tens?
-O homem sorria e estendia o copo. Enchiam-lho de
cachaça. Depois de muito instado, contava duas ou três coisas sem importância e
murmurava, de modo misterioso:
-Qualquer dia conto-vos…
Um dia resolveu embaratecer os custos da alimentação
dos pombos. Começou a dar-lhes uma ração de má qualidade e de baixo preço e a
cortar-lhes a quantidade.
Dias depois, ao aproximar-se das amigas, estranhou a
forma como estas o olhavam.
-O que é que o amigo tem a escorrer-lhe pela testa abaixo?
– Interrogaram-no - com um ar enojado.
Antes que o homem respondesse, adiantaram-se os
pombos:
- Basta cheirarem…
Jorge C. Chora
