O"ABATANADO"

O “ABATANADO”

 Alcunharam-no de “Abatanado”, embora se chame Rafael. Desconfio que ele próprio já se esqueceu  do seu verdadeiro nome. A razão de o terem rebaptizado é simples: é o que mais pede que lhe paguem:

-Pagas-me um abatanado?

Não se aborrece se lhe recusam o pedido e substitui-o por outro:

-Dás-me dez cêntimos que me faltam para comprar um cigarro?

Nos intervalos da pedincha, cavalga  a sua bicicleta pelas ruas da Amadora, debitando em alta gritaria, músicas paridas por um grande rádio, protegido por uma caixa de plástico tubular, pendurado no guiador da ginga ou a tiracolo.

 Com o rádio protegido da chuva ou da inclemência solar, assenta arraiais, frente a uma churrasqueira, por sinal sempre a mesma, onde ninguém o maltrata. Arruma no beiral de uma janela o seu aparelhão de som, acompanhado por outros mais pequenos. Embebe-se de sonoridades, sejam elas quais forem, e dança, esquecendo-se do tempo, até que alguém lhe pague uma taça ou tenha a sorte de lhe oferecerem um abatanado. Sorri, sorri quase sempre, mostrando os poucos dentes que ainda lhe sobram, não condizentes com os vinte e cinco anos que tem.

Um idoso, enquanto  Abatanado pede cinco ou dez cêntimos para comprar um cigarro, cata beatas na rua. Ele não o faz. Na rua vive ele, numas arcadas de um prédio demolido mas não fuma beatas apanhadas na rua, como o senhor bem vestido, que em fim de vida passa o tempo a apanhá-las para poder fumar.

Aproxima-se um outro grupo e “Abatanado” avança, devagarinho como de costume, a ver se lhe chegam a brasa à sua sardinha:

-Pagas-me um abatanado?

E mesmo que nada lhe dêem, sorri.

Jorge C. Chora

UM JORNAL MUITO REPETITIVO

Lia o jornal de fio a pavio. Protegia-o como se de um tesouro se tratasse. De duas em duas horas relia-o, pois havia sempre uma ou outra notícia que lhe podia ter escapado.

Detestava os colegas que lhe observavam o jornal por cima do seu ombro e irritava-se solenemente, quando um lhe pedia os classificados, outro as páginas do desporto e ainda um terceiro, a parte dedicada à cultura.

Um belo dia entrou um novo colega e esse, batia todos os restantes nos seus pedidos:

-Já leu, não é! Empresta-mo?

O novato retinha o matutino o resto do dia. Como não tinha coragem de lhe dizer que não, passou tormentos, por ficar uma boa parte do tempo sem ele. Após muito pensar, lembrou-se de algo, com o objectivo de se livrar de tão incómodo hábito.

Quando o novato lhe cravava o jornal, ele estendia-lho de imediato, com um sorriso nos lábios, como se nada lhe custasse emprestá-lo.

Ao fim de um mês, os pedidos de empréstimo cessaram. O dono do matutino, como se estivesse muito surpreendido, questionou-o:

-Então…fartou-se de ler as notícias?

-Por incrível que pareça, foi isso mesmo que aconteceu! Pareciam-me sempre as do dia anterior!

Não fosse o diabo tecê-las e o novato tornar ao velho costume, o jornal já estava preparado para ser emprestado: a capa era a do jornal do próprio dia e o interior constituído pelo jornal do dia anterior.

Jorge C. Chora

TER ASAS E NÃO VOAR

Ter asas e não voar

é como ter pernas

e não saber andar.

Para que servem as asas

e também as pernas

se recusarmos usá-las?

Bem pior do que não

as ter, é tê-las

e evitarmos usá-las,

por puro medo de falhar

ou, pior ainda,

por pura preguiça!

Observa o voo do albatroz  

ou a locomoção do caracol.

Mas o caracol não

tem pernas, dir-me-ás.

Pois não, mas mesmo assim anda!

E o albatroz? coitado !

Mas voa!

Jorge C. Chora

O MÉDICO QUE ACERTAVA SEMPRE

Na taberna, lá para as bandas de Alenquer, D. Alice, enquanto servia um branco ou um tinto, ia-se descuidando com estrondo e sem rebuço.

Quem a conhecia não estranhava e acabava por nem dar por isso, tamanho era a habituação ao estranho costume . Uma vez por outra, aparecia um cliente, não habitual, que arqueava as sobrancelhas perante os gases da proprietária.

Nessas ocasiões, D. Alice enchia-se de paciência e explicava:

-O Dr. Amaral, o meu médico, farta-se de me dizer para nunca guardar o que não me faz falta. Como o tenho em grande conta, jamais me passou pela cabeça desobedecer-lhe.

E sublinhava o esclarecimento com um traque gigante, que no verão tinha o condão de afugentar as moscas que teimavam em entrar-lhe no estabelecimento.

O Dr. Amaral era um santo para a população e gozava da fama de acertar sempre, em relação às grávidas, se elas teriam um rapaz ou uma rapariga. O exame era demorado. Palpava as barrigas de uma forma cuidadosa, muito demorada e, por fim, vaticinava:

-É um rapaz!

Enquanto isto dizia, registava na ficha o contrário do que tinha dito: rapariga.

Quando a criança nascia, caso fosse rapaz, estava tudo certo. Se tivesse nascido uma rapariga, ele mostrava a ficha e esclarecia:

-Está aqui, preto no branco, que era uma rapariga!

Jorge C. Chora

HIPOCRISIA

Imagens de crianças e

pessoas mortas,

à bomba e à metralha,

e em acidentes vários,

povoam jornais,

esgotam edições,

são cabeçalhos de revistas,

e sanguinolentas

aberturas de telejornais.

Também despertam,

verdade se diga,

a atenção para as chacinas

em guerras sem fim à vista.

Uma bola vermelha

no canto direito do ecrã,

resolve os pruridos do censor,

que as apresentam um sem

número de vezes, atestando

a desumanização em que

a humanidade caiu.

Uma mulher surge nua,

 saudável e bela

e eis que saltam,

tarjetas pudicas

que ocultam a púbis

e os seios,

como se de uma

peste mortífera

se tratasse, sepultando

a visão natural

no mais recôndito

e fétido buraco da censura.

Chegam a vestir-se esculturas

da época clássica,

referências culturais

do Ocidente,

para que não ofendam

os radicalismos retrógrados,

produto de religiosidades

 doentias e caducas

que só promovem

a intolerância e o retrocesso

cultural.

Impõe-se, desde já,

o regresso aos

valores humanos, à

civilização, e porque

não, ao nú, que nos

recorda que o Homem

não é só barbárie

e ainda pode

voltar a viver

sem ser de cócoras.

Jorge C. Chora

A MORTE DE UM HOMEM GRANDE

Deu a cara,

ofereceu o peito

e prescindiu da sua

própria liberdade

nos combates

contra o regime único e

em prole da democracia.

Nunca pactuou com

tutelas, viessem elas

da direita ou da esquerda

anti- democráticas

e totalitárias.

Lutou por ideais,

dignificou Portugal,

honrou e foi honrado

pelos adversários,

ignorou as ignomínias

de inimigos rastejantes.

Morreu um Homem Grande,

um verdadeiro democrata,

Mário Soares de seu nome.

Viva a liberdade e a democracia.

Jorge C. Chora