O fado é poesia musicada
percorrendo
becos, vielas
e ruas de
Lisboa e deste país.
Corre nas veias,
desde os pés
descalços, até às dos doutores.
Compostos
por poetas
e músicos,
abraçados às violas
e às
guitarras, alegres ou gemebundas,
cantando
alegrias ou desgraças,
por fadistas
do Minho ao Algarve.
Jorge C. Chora
28/11/2023
À porta de
casa, após ter perdido a mãe há um mês, Júlia recebeu duas cartas carimbadas e
registadas: uma, a anunciar-lhe ter sido despedida e a outra a dar-lhe um
pequeno prazo para abandonar a casa onde tinha nascido, em virtude de o
contrato estar em nome da sua mãe, que falecera, ou caso contrário, a pagar o
quadruplo da renda.
Saiu
desvairada de casa, cirandou sem rumo por essa Lisboa, sem conseguir pensar em
nada ou em qualquer solução.
À medida que
se cruzava com pessoas ia dando os bons dias, ainda que por puro hábito.
Ninguém lhe respondeu.
Num jardim
povoado de gente, achou uma corda no chão, fez um laço corrediço, lançou-o a um
tronco forte e à vista de todos enforcou-se.
Ninguém a
demoveu ou sequer se moveu. Levantaram-se e foram-se embora, exceto uma velha
peixeira que por ali passava. Correu a agarrá-la pela cintura, tentando
suportar o seu peso para evitar que se enforcasse.
Gritou por
ajuda pois, sozinha, não tinha forças para sustentar a jovem, mas sem auxílio
não conseguiu aguentá-la por muito tempo e o enforcamento deu-se.
Rezou-lhe uma
Avé Maria, ainda agarrada à cintura da jovem.
Uma lágrima de
desespero e raiva escorreu-lhe pela cara, por não ter conseguido evitar aquele
desfecho.
Pagou o
funeral da jovem e na lápide mandou inscrever o seguinte dizer:
AQUI JAZ UMA
JOVEM, QUE NINGUÉM QUIS AJUDAR.
OXALÁ NÃO
VOS ACONTEÇA O QUE A ELA ACONTECEU.
Jorge C.
Chora
25/11/2023
Manuela desnuda,
aquecida pelo
sol,
e massajada pelo vento,
estende-se
no terraço,
relaxando-
se deliciada.
O vento
sopra devagar,
retesando-lhe
os seios
e alcançando
o umbigo,
caminhando
na direção
mais
desejada e sentida.
Manuela
ronrona, agradecida,
aos preciosos
amigos,
que tão
prazerosos momentos
lhe
proporcionam, nos divinos,
fim de verão
e início de outono.
Jorge C. Chora
21/11/2023
Encapelou-se
o mar,
enfureceu-se
o vento
e da popa do
bote,
rugiu o velho
pescador:
- O que se
passa meus amigos?
Hoje não me
apetece nadar,
o meu barco vão afundar
e assim não
posso pescar!
Ou se calam
ou ponho-me a cantar!
-Isso não
meu amigo-disseram o mar,
e o vento,
arrepiados até à medula,
ao vê-lo
preparar-se para desafinar.
Deu o vento
a mão ao mar
e foram
assustar para outro lugar.
E o velho
pescador, pôde lançar,
finalmente,
a rede ao mar e pescar,
poupando o
vento e o mar de o ouvir cantar!
Jorge C. Chora
18/11/2023
O que não
sentes por mim,
sinto eu por
ti,
mas não
quero que sintas,
o que eu não
sinto,
porque eu
por ti,
sinto e só
sinto,
o que tu não sentes
e podias sentir por mim!
Jorge C. Chora
16/11/2023
Com a pena de uma gaivota,
escrevi na
areia de praia,
o que por aquela
mulher sentia.
Nunca a vira
e não mentia:
movia-se
como uma enguia,
mais bela do
que uma sereia,
diferente
das que conhecia.
Acabara de
sair da água,
trazia vestida
uma saia,
formada pela
espuma do mar!
Só então
percebi,
ser a noiva das
ondas do mar,
que foram
apagar,
o que eu
tinha escrito na areia,
com a pena
de uma gaivota,
sem respeito
por aquilo que sentia!
Jorge C. Chora
13/11/2023
Quando os segredos
se revelam,
há uns que
nos encantam,
e outros que
nos magoam.
A descoberta
de seres
perversos e assassinos,
fazedores de
anjos precoces,
à bomba e à
metralha,
amortalhando
crianças
a quem nem
as asas cresceram,
povoando os
céus cedo demais,
é algo que
nos horroriza.
A chuva sanguinolenta,
deixa o
mundo sem luz
e a bondade
encarcerada,
numa caixa
escura como o breu.
Esquecem os assassinos,
que só se vive
uma vez
e ninguém
ressuscita para viver de novo:
quem morre,
morre de vez!
Jorge C. Chora
11/11/2023
O saber é um ter,
um bem a
querer,
quanto mais
se tem,
mais se quer
ter,
nada há a
perder,
mas tudo a ganhar.
Jorge C. Chora
10/11/2023
Jô, era moça
bonita,
um tanto gaiteira,
a quem nada
faltava.
Hoje é moça
desgraçada,
à bebida devotada:
perdeu o
marido,
depois os
filhos
e ficou sem
nada.
Tornou-se
num saco de pancada,
vive
marcada, agredida e socada,
sempre
sovada e nunca amada,
por bêbados
de ocasião aproveitada.
A vida
tornou-se num fado,
dos mais
tristes narrado,
sobre uma
moça outrora bonita
e hoje uma
desgraçada,
só por copos
acompanhada,
em saco de
pancada transformada!
Jorge C. Chora
9/11/2023
Tenho uma
terra
pobre e
pequena,
pouco ou
nada dá,
exceto o
prazer
de a continuar
a ter.
Herdei-a da
minha avó
que a herdou
da sua trisavó,
tendo-a
herdado, sei lá de que avó.
Dizem agora
que era deserto
e nada lá se
dava ou tirava!
Mentira
deslavada:
Tirava-se o
prazer de a ter
e
dava-se-lhe o amor merecido,
por várias gerações
devotado.
Jorge
C. Chora
6/11/2023
Quando o sol
ao fim do dia,
boceja e
quer descansar,
assiste-se a
um belo deitar,
a que
chamamos pôr -do - sol.
Despeça-se
dele, saudando-o,
desejando-lhe
uma boa noite
e bons
sonhos, acompanhado
de um grande
obrigado,
por se levantar
todos os dias bem cedo,
continuar a
dar-nos a vida que temos
e a
abraçar-nos sem regatear a sua presença,
embora, por
vezes, as nuvens o queiram esconder!
Jorge C. Chora
4/11/2023
Nem sempre é
fácil,
mostrar que
se ama,
diz-nos Madalena
a tremer,
quando sente
os seios a enrijecer
e certa
parte do amado a crescer,
quando ao pé
dele acontece estar.
O impasse só
se desfez,
quando o que
se previa aconteceu:
atraídos um
pelo outro,
as línguas enroscaram-se
e se amaram sem
nunca anunciarem,
terem declarado
um ao outro,
amarem-se
como se amavam.
Jorge C. Chora
2/11/2023
