Quem uma caprichosa ama,
julga corresponder,
aos seus próprios desejos,
e à satisfação
dos caprichos da sua amada.
Quando se apercebe de não serem desejos,
mas simples exigências,
é tarde,
pois sejam elas quais forem,
só pensa em satisfazê-las.
Jorge
C. Chora
25/10/2026
Se a chinela e a colher de pau,
não fazem, em geral, um doutor,
e são desaconselhados,
já a um jovem malcriado,
pouco dado a “trabalhar”,
adverso à ternura e ao carinho,
podem ajudá-lo a tornar-se
um homem respeitador,
capaz de beijar a mão e tratar
as mulheres por minha senhora,
quiçá, tornar-se um verdadeiro senhor.
Como todos os atos têm uma consequência,
poderá evitar ir parar à prisão,
e de lá sair pior do que entrou,
podendo tal facto acontecer também,
a quem nunca apanhou com a chinela,
muito menos com a colher de pau
e se tornou um doutor, mas cometeu
algo punível com pena de prisão.
Jorge C. Chora
21/10/2026
Quem me dera ser vento,
tornar-me numa brisa
fresca
e refrescar-te em dias quentes.
Quem me dera ser vento,
tropical e quente nos dias frios,
trazer-te o conforto e afagar-te,
sem ser visto, mas sentido.
Saberes que sou eu e mais ninguém,
o único a abraçar-te,
quando ofereces o teu corpo às minhas carícias,
o teu aroma a morango e sabor a chantilly.
Jorge C. Chora
19/10/2026
Na pança, o vento
do esgoto fedorento,
na cabeça, o fruto
do resíduo do intestino.
Num braço um Rolex
e no outro, um mais
caro para verificar
se aquele batia certo,
com a hora de ir ao agiota,
seu cérebro e testa de ferro,
os juros daquela semana
levantar.
Veio a crise e ninguém pagou,
os investimentos caíram a pique.
Descobriu nada ter,
e passar a ser funcionário do agiota,
o verdeiro rico que não usava anéis,
e no pulso um simples Casio de 5 euros.
Morreu de apoplexia o novo-rico,
e quando o seu caixão debaixo das janelas
transitou, ninguém uma lágrima derramou
e o agiota nem à janela assomou.
Jorge
C. Chora
18/10/2026
Tal como Martinho da Vila,
também quero esconder-me
debaixo dessa saia, não para fugir
ao mundo, mas para louvar quem
ao mundo me trouxe, me protegeu
de todos os males, me alimentou
com o seu próprio corpo.
Tal como Martinho, conto com ela,
porque sei que o que me quiserem
fazer, ela me
defenderá, do céu
à terra virá e só no seu ventre não
me colocará, pois, morta está,
mas o seu amor me protegerá.
Jorge C. Chora
16/10/2026
Em vielas da Lisboa d’outrora,
pairava no ar o cheiro da sardinha assada,
do bacalhau na brasa
e nas casas finórias, o do cozido.
Aos aromas culinários, em cada
canto ouviam-se fados, de faca
e alguidar, de traições e desgostos,
por fadistas roufenhos e amadores.
Havia exceções, fadistas celestiais,
morando hoje no céu onde deliciam
anjos, arcanjos, serafins e querubins.
As esquinas eram pouso de gingões,
de cabelo empastado de brilhantina,
gravata às bolinhas, sapatos pontiagudos,
dotados de uma grande unha,
no dedo mindinho, com a qual sacudiam
a cinza dos cigarros e coçavam o nariz,
enquanto vigiavam as “suas” meninas”,
chamando fregueses e o preço a pagar.
Sucediam-se as cabeçadas traiçoeiras,
com os clientes tentando safarem-se,
depois de se servirem e quererem
escapar sem honrar o preço combinado.
Aqui e acolá vislumbravam-se guardas,
recorrendo ao sopapo e à cacetada
quando se deparavam com rixas e era
necessário acalmar os desordeiros.
Assim decorria a vida em certas vielas
de Lisboa, por valdevinos e “bons vivants”
frequentada.
Jorge C. Chora
Há sempre regras,
mesmo quando se diz,
não as haver.
O simples enunciado,
já é uma regra
e das mais perigosas.
Cada um faz as suas
e os golpes baixos,
podem partir dessa
sacrossanta regra,
de não haver regras
ou melhor dizendo,
todas elas são válidas,
porque obedecem
à regra de não existirem regras!
Jorge C. Chora
10/10/2026
Alberto
percorreu desertos,
vales. Montanhas,
campos cobertos
e outros abertos.
Conviveu
com minorias
e maiorias,
procurando
as bases,
e a
filosofia da autonomia.
Ao chegar
a casa.
o cágado
que herdara da avó,
veio ter
consigo e cumprimentou-o:
Nos seus
sapatos tocou três vezes,
deu a
volta e desapareceu.
Alberto
abriu a boca,
pois fora
tão longe
quando
tinha um mestre
na sua
própria casa: o cágado.
Criara uma
carapaça que o protegia,
ouvia tudo
o que se dizia,
mas seguia
o seu caminho,
lento e
seguro
e não
desdenhava companhia,
mas podia
viver sem ela,
Alimentava-se
frugalmente
e já
vivera mais de setenta anos,
sem
doenças nem contratempos!
Jorge C. Chora
8/10/2026
Sete pedras atirei ao ar
e não sei onde foram parar!
oxalá venham a acertar,
em quem nos quer matar
Não sei onde foram parar
as pedras que atirei ao ar,
mas anseio conseguir acertar,
sem sequer um canalha falhar.
Só quero nos sapatos colocar,
uma pedra e conseguir provocar,
a cada um, uma dor ímpar
e a sétima para um sicário com azar.
Jorge
C. Chora
6/10/2026
O sol,
cheio de calor,
desceu à terra.
em busca,
de arrefecimento.
Deslisou por uma
encosta repleta de
neve
e mergulhou num lago
gelado.
Agradeceu-lhe o lago,
o calor recebido,
e o sol, o fresco recebido.
As terras sem sol congelaram
e a vida morreu nesses locais.
Quando ao lago aquecido,
não houve vivalma,
a aproveitar o calor,
porque nenhum habitante sobreviveu,
ao aquecimento extremo,
pelo sol fornecido.
Jorge C. Chora
4/10/2026
