O BEM-ME QUER

Um bem-me-quer

é um sentimento

feito flor,

tecido por dois seres

que se sentem bem,

a pensar e a cuidar

um do outro,

gritando em uníssono,

quando, por acaso,

 se distanciam:

- Anda para ao pé de mim!

Jorge C. Chora

OPINIÕES

Banalidades são

o que achamos,

em geral,

das opiniões

que os outros dão.

Muitas serão,

algumas não.

As suas,

quem sabe,

que peso terão.

As opiniões,

no entanto,

têm diferentes pesos

e valores:

recuse as daqueles

 que nunca as mudam,

porque as não têm,

como diz o poeta,

assim como a dos

que as alteram,

constantemente,

de acordo com as

modas e as ocasiões,

esperando aplausos

pelas suas exibições.

Jorge C. Chora

A MAGIA DO CHOCOLATE

Chocolate e amor

são o verso e reverso

da mesma moeda,

em tudo semelhante

a um casal

que se enlaçou

e nunca mais

se separou.

Quem aceite e aprecie

 um chocolate,

mesmo que não seja linda,

torna-se bela aos olhos

de quem lho deu:

tão bela que pode

ascender à categoria

de divina e surpreender-se-á,

se os seus braços

forem substituídos por asas,

aos olhos do seu amado.

Jorge C. Chora

É A VIDA!

Lancei uma semente

ninguém a apanhou,

semeei-a e ninguém me ajudou.

Na hora de a colher,

ninguém trabalhou,

na hora de a comer,

toda a gente a provou.

Jorge C. Chora

O PINGA-AMOR

Que bem me sabem

as palavras de amor

que me murmuras ao ouvido,

conluiadas ao vento

suave que se faz sentir,

inundando-me a alma

que, de pronto se acolhe

ao teu sentir e to devolve,

em tons de rosa,

 tal e qual um pinga-amor.

Jorge c. Chora

O SEMÁFORO

O semáforo

promove a aldeia,

dá-lhe categoria,

obriga as viaturas

a pararem em

locais onde nunca

se deteriam.

Entre o vermelho

e o verde

vai uma eternidade

e dá para ver,

que não há ruas

nem à direita

muito menos à esquerda

e que casas,

 nem sequer vê-las.

Ah! Se não houvesse

semáforos

na minha aldeia,

que triste seria

a vida

lá na terra.

E porque assim é,

que se peçam

no mínimo quatro:

Para a entrada,

saída e para a metade

equidistante,

sobrando o quarto

 para o dia

em que se lembrem,

de que faz

falta uma estrada,

para a futura casa

do autarca.

Jorge C. Chora

CHARLIE CARLITOS

                                                     

Charlie, ou melhor, Charlie Carlitos, anda há semanas com um humor de cão. Acalentou o sonho, durante anos, de emigrar para os “States”. Aprendeu inglês com o sotaque americano, a que nem faltava o longuíssimo “ÓHÓHÓH YÁÁÁ”.

Afeiçoou-se à coca cola, filiou-se na classe dos ruminantes da pastilha elástica, frequentou “macdonalds” e comeu as medonhas “french fries standardizadas” , de batata sensaborona.

Diga-se, de passagem, que esta ambientação foi facílima, porque, mesmo na aldeia, havia convertidos ao modo de vida do outro lado do mar.

Fez das tripas coração e, imaginem, mudou de Carlitos para Charlie para uma mais fácil integração nos “States”. Arrependeu-se a tempo da americanização do nome e amenizou a sua atitude traiçoeira para com o país amado, deixando acoplado ao Charlie o seu antigo nome, passando a ser o Charlie Carlitos.

Zangou-se com todos os que tentaram adverti-lo de que não poderia esperar que o tratassem lá, como na aldeia. Como assim? Perguntava, irritado, acelerando a sua Harley, o que impedia qualquer conversa sobre o mesmo assunto.

Como se estava em tempo de eleições na terra do Tio Sam, aconselharam-no a ouvir o que os candidatos diziam, nomeadamente o multimilionário, sobre os mexicanos, latinos e outros que tais.

Quando isto lhe diziam, a sua fúria redobrava, perguntando, raivoso, o que é que ele tinha a ver com esses indivíduos. Explicavam-lhe que os portugueses eram confundidos, de propósito ou não, com essas etnias e que até eram considerados não brancos. Torcia o nariz, fungava e dizia entre dentes: vai embarretar outro.

Certo, certo, é que passou daí em diante, a ouvir os debates com atenção e foi ficando consciente das propostas estranhas que se iam fazendo em relação aos estrangeiros …

No dia das eleições não se deitou. Desde que soube quem foi o vencedor, contraiu, ou parece ter contraído, a doença do humor de cão.

Agora, sempre que passa pela sua Harley, olha-a de lado e diz:

-Sei lá se não pertenceste ao milionário…

Jorge C. Chora