OS SAPATOS DE VERNIZ VERMELHOS

                           

 Desde que os viu, apaixonou-se pelos sapatos de verniz vermelho. Comprou-os. Foram e ainda são a sua paixão. Usou-os sempre que lhe foi possível. Hoje teve uma enorme desilusão: o sapato do pé direito rompeu-se na parte da frente.

Mirou-o e remirou-o. Não acreditou, nem aceitou, que se tivessem estragado. A ideia de ter de deixar de os usar, tornou-se insuportável.

Foi buscar o verniz vermelho e pintou as unhas do pé direito. Calçou o sapato, mexeu os dedos e deu-se por satisfeita:

-Quase não se nota…com sorte ninguém vai reparar!

Por favor, se vir alguém, com as unhas  dos pés pintadas de vermelho a saírem de um sapato  de verniz também vermelho, finja que não viu nada.

Jorge C. Chora

4/7/18

NA BRANCA FOLHA

Na branca folha

bailam letras,

sílabas,

palavras

e frases,

beijos que selam

amizades e amores.

Na alva folha,

floriram beijos

e oxalá selem,

futuras

amizades e amores.

Jorge C. Chora

 1/7/18

MADALENA E O SANTO

 Um mal súbito e desconhecido atacou-o. Inchou e deixou de andar. Amigos e conhecidos deram-no como perdido. 

Homem recto, honesto e temente a Deus, tinha um amigo que lhe pediu que intercedesse por ele, junto ao Divino, quando estivesse na sua presença. Arqueou as sobrancelhas e esteve vai não vai para lhe recusar o pedido. Reconsiderou e acabou por assentir.

-Posso escrever um cartãozinho?

Respirou fundo, conteve-se mais uma vez…e disse que sim. Para que quereria escrever o pedido? tinha medo que se esquecesse? Inacreditável!

Durante a semana, a notícia espalhou-se: o santo aceitava pedidos para interceder junto ao Senhor! Choveram pedidos de intercessão escritos, que ele mandou colocar no saco plástico do hipermercado, destinados a ser cremados com ele! Que outra opção tinha?

A semana passou e o santo não só não morreu, como se restabeleceu na totalidade. Milagre, foi a ideia que ocorreu a muitos do seu círculo. Logo a seguir, lembraram-se dos pedidos que tinham feito. E agora? Ele estava na posse dos seus segredos, pensaram aterrorizados. Aquilo cheirava-lhes a marosca: foi uma armadilha, só pode ter sido. Agora vai contá-los.

O primeiro a fazer-lhe o pedido, roubou-lhe o saco dos cartões e movido pela curiosidade mórbida foi lê-los. Entre eles encontrava-se o de sua mulher, que pedia perdão a Deus por odiar o marido e andar com o santo, que lhe levaria a solicitação do perdão.

A situação não foi dramática pois, estava assinada como pertencendo a Madalena, que não era o seu nome.

Ainda hoje procuram, sem sucesso, identificar a Madalena que dormia e se reconfortava com o santo pela calada.

-Aquela pecadora desavergonhada! Quem diria, mulher… -exclamava, morto de curiosidade, o marido odiado.

-Valha-nos S. Pedro… - concordava a mulher.

Jorge C. Chora

29/6/18

O MOSQUITO OU A MORTE DO B52

                                        

 Pelas vinte e uma horas, mais minuto menos minuto, um zumbido fazia-se ouvir no  quarto. Não sabia se ele vinha do lado esquerdo ou do direito, porque o barulho parecia vir ora de um, ora do outro. Não se via o autor e só achava que era de um mosquito, por  identificar o zumbido.

Um dia vi-o. Gordo, muito gordo, assemelhava-se a um B 52 da sua classe e voava aos ziguezagues.

Intrigava-me o facto dele só aparecer àquela hora e não se deixar apanhar, sempre às curvas e contracurvas, até que um dia descobri que ele vinha do lado dos bares. Vinha pesado e muito obeso, pois devia picar a seu bel-prazer, sem que o sentissem. Só podia!

Algo não batia certo. Por que motivo o mosquito não me mordia? Descobri que havia uma osga anã, que mal a luz se apagava, se empertigava junto à minha mesa de cabeceira, aguardando que o B52 se decidisse um dia a morder-me. Ela faria dessa ocasião, a sua festa da maioridade, papando-o bem papado, concedendo a si própria um acepipe real.

Ontem à noite, o mosquito surgiu vinte minutos mais tarde, executando voltas e voltinhas que terminaram num looping e numa aterragem na minha careca, confundida por certo, com um aeroporto. Foi o fim do B52. Uma palmada foi a causa da sua morte. Não sentiu a morte: estava anestesiado!

Jorge c. Chora

26/6/18

UPA UMBELINA!

                                

 Todos os dias, logo pela manhã, encontro-me com os meus companheiros de infortúnio. A mim dói-me a perna, a um chileno o braço e à D. Clara o ombro. Coisas da idade e azares à mistura.

Ao levantar-se, a D. Clara usou uma expressão que também eu utilizo para incentivar o esforço elevatório: upa. O seu “upa” foi no entanto diferente: upa Umbelina! foi o que a senhora disse.

Sabendo eu que a senhora se chamava Clara, perguntei-lhe a razão de ser mencionado nome Umbelina, colocando a hipótese de ela também ter esse nome.

Explicou-me a minha companheira de fisioterapia, que aliás conheço há muito tempo e é dotada de uma boa disposição a toda a prova, que Umbelina era uma amiga transmontana de sua mãe, de imenso peso e que sempre que se levantava dizia a expressão “upa Umbelina”.

D. Clara, que nasceu e viveu em Angola, acrescentou: no tempo da guerra colonial, nos arredores de Luanda, não se podia dizer upa. Era perigoso e podiam-se ter problemas com a pide. Upa era a designação do movimento que iniciou as hostilidades bélicas.

- Então a D. Umbelina viu-se aflita lá por Angola….

-Não…essa senhora nunca esteve em Angola…era conhecida da minha mãe…

-Antes assim - concluí eu - que já me via com problemas, por estar sempre a dizer a malfadada expressão, pese embora só lá tenha  estado de passagem.

Jorge C. Chora

22/6/18

UMA SITUAÇÃO VERGONHOSA

São muitos os que

não se importam

de se ajoelharem,

para que uma criança

lhes suba às cavalitas,

e de ficar de cócoras

para com eles conversarem.

Negar-lhes as cavalitas

e obrigá-los a acocorarem-se

no interior de uma jaula,

porque lhes foi dada

ordem de prisão,

e gabar-se disso como

 uma solução, é bárbaro

e inaudito ao nível

de uma nação, que só

agora parece querer

por fim à vergonha.

Jorge C. Chora

20/6/18

SÃO COMO TREVOS

Tal como as pessoas,

os trevos florescem no Verão,

sorriem de dia,

cerram os olhos à noite.  

Ao contrário dos trevos,

que só os de quatro folhas dão sorte,

quem vive sob o signo,

de três sílabas mágicas,

são os afortunados,

porque querem e ouvem a palavra

        AMO-TE,

que tem três e não quatro

sílabas encantadas,

com as quais se vive a todas as horas.

Jorge C. Chora

   18/6/18