Foi-se o tempo das pressas,
do agora
devagar e depois depressa,
dos ais sentidos
e repetidos,
dos amores
incontidos,
das explosões
gritadas
e das prazerosas
sensações
da doce morte.
Foi-se o
tempo das pressas,
tudo passou,
exceto as saudades
do tempo dos
ais sentidos e repetidos.
Jorge C.
Chora
20/01/2022
A Chucha já foi jovem
e por sinal
bem bonita,
hoje não tem
dentes
e brincam
com ela:
Chucha
Cachucha
Cachucha
chucha.
Ela não leva
a mal
e diz a quem
a manda chuchar:
Agora chucho
eu
logo
chucharão vocês,
esperem pela
vossa vez!
se
conseguirem a velhos chegar,
sem dentes
se calhar,
verão quão
bom é poder chuchar!
Jorge C. Chora
16/01/2022
Quem da casa
alentejana sai,
a ermida da Falagueira,
em frente,
parece-lhe uma
autêntica catedral:
o padre. um
cardeal,
as aberturas,
janelas papais,
onde o Papa
dá as bênçãos
aos fiéis e
às multidões,
na praça de
S, Pedro reunidas.
Quem da Casa
Alentejana sai,
tem garantida, uma viagem a Roma,
sem os
incómodos dos aeroportos,
nem o
dispêndio monetário
de uma
viagem ao Vaticano
e com a
garantia de ver o Papa!
E ao mesmo
tempo, ter provado
os melhores torresmos,
acompanhados por uns vinhos à maneira.
Jorge C.
Chora
13/01/2022
Tenho
saudades de ir a Lisboa,
andar a pé,
parar aqui e acolá,
beber um
branco ou um tinto,
umas iscas
no pão ou uma bifana;
passear à
beira-rio, ver quem passa
e falar, com
quem se desconhece
e se fica a
conhecer ou nunca mais se vê,
bastando para
isso, ser simpático e falador.
Pena é ser
difícil realizar este desejo,
tão simples
nos dias de ontem e tão
difícil nos
de hoje, onde quase se evaporaram
as tascas,
os alfarrabistas, a vontade de falar,
os
espetáculos de rua, os pregões d’outrora,
a alegria e
a bazófia comunicativa dos lisboetas!
Fico-me pela
Amadora, onde ainda é possível
falar com
quem passa, beber um copo e petiscar
em dezenas
de casas abertas, num clima de liberdade,
com
conhecidos e desconhecidos e ainda se podem fazer amigos.
Na Amadora, não
passa o Tejo, o que faz toda a diferença,
mas há a
Ribeira da Falagueira, onde nos podemos deliciar
com o verde das
margens e a flora dos parques e em cada canto
da cidade,
há artistas que nela habitam, mas que poucos os conhecem!
Ah! Quando na
Amadora houver, galerias, alfarrabistas,
música a
rodos, publicações e editoras locais, festivais de gastronomia, o que será de
Lisboa? Por agora só há muita gente boa na nossa Amadora!
Jorge C.
Chora
12/01/2022
Não sou
nem sol nem lua,
ao contrário
de ti,
meu amor,
à noite lua
e sol de dia,
uma Lua-Sol
no dia a
dia.
Em certas
ocasiões
invertes a
situação,
brilhas à
noite como o sol
e seduzes de
dia como a lua.
Jorge C. Chora
9/01/2022
A minha
caneta anda tão amuada que há muito se escondeu. Não sei bem o que se passou,
mas acho que tenho uma ideia.
Foi uma
trabalhadora incansável: trabalhava de manhã, à tarde e à noite.
Escrevia a
preto, pois recusava a tinta vermelha por achá-la penalizante. Já bastava assinalar
os erros, ter de colocar os dedos na ferida para depois serem trabalhados e
superados, sendo desnecessário agigantá-los a tinta vermelha. Escrevia também
relatórios, avaliações, mensagens, recados e histórias.
E de repente,
com a minha aposentadoria, passou unicamente a escrever crónicas, pequenas
histórias e poesia. A intensidade de trabalho diminuiu, mas não desapareceu,
embora a caneta se tivesse ressentido com a redução das tarefas. Com o tempo
viu-se um tanto ou quanto marginalizada pelo computador. O inimigo foi ficando
cada vez mais forte e ela, coitada, a ruborizar-se, a enfurecer-se, a pensar
escapulir. Aguentou as ofensas até onde pode, exatamente até à maldita
pandemia. Era usada fora de casa, nomeadamente nos cafés e com a epidemia, as
idas a esses espaços reduziram-se ao mínimo. Sentiu-se mal, bastante mal, por
deixar quase de ser utilizada. Um dia, sem eu perceber, resolveu alforriar-se
sem que eu lhe tivesse passado a respetiva carta.
São muitos
os dias em que me lembro dela, embora o computador, que a despreza, me segrede
amiúde:
- Deixa-a em
paz! Ela tem direito à reforma!
Estou em
crer que ela se tenha cansado de semelhante protagonismo e irreverência, e se
tenha escondido. Já me fartei de chamá-la, mas até hoje, ainda não se dignou a
responder-me. Sinto de novo a sua falta, pois com abertura dos cafés, necessito
dela para escrever nos guardanapos e tenho de o fazer com uma companheira sua,
mas não é a mesma coisa.
Resta-me a
saudade de uma velha companheira que acabou por me ser infiel!
Jorge C.
Chora
5/o1/2022
Ia lavar as
meias,
o vento
soprou,
uma meia
suja voou,
a outra, sem
par, ficou solteira,
só, sem eira
nem beira.
Quem a achou,
se a não
lavou,
e nunca a
cheirou,
quando o
fizer,
ou gosta de
chulé
ou dá-lhe um
pontapé,
e ela deixa
de ser solteira,
volta a ter
par, é lavada
e torna a
ser calçada.
Jorge C.
Chora
1/1/2022
