À MINHA DEUSA

Deusa d’ouro feita,

se deusa não fosses,

quem mais poderia sê-lo,

senão tu,

senhora minha,

de pura alma,

d’ouro feita?

JORGE C. CHORA

24/9/19

A DONA E OS FÓSFOROS

A dona estremece,

perdeu os fósforos,

tem calafrios,

e ela sem lume

com frio fica.

Busca e rebusca,

mas quanto a fumegar,

nem pensar,

só quando os encontrar.

Ei-la a acalmar,

está a fumegar,

após insana refrega

encontrou os fósforos

na sua carteira,

idêntica a um baú,

semelhante ao

de todas as donas.

Sorri e atira-os

de novo para a confusão

e diz:

- Enquanto te procuro,

evito fumar!

Jorge C. Chora

    18/9/19

OS DONOS DO BALANÇÉ

Seis jovens surgiram no parque, transportando uma tábua.  Acercaram-se do balancé, encaixaram a tábua no aparelho. Sentaram-se, um em cada topo e deram início ao balancear, para cima e para baixo.

Os dois primeiros foram substituídos pelos dois seguintes e quando se fartaram, deram lugar ao par sobrante. Cansados do usufruto do aparelho, retiraram a tábua, colocaram-na debaixo do braço e, abandonaram o parque sob o olhar espantado dos que tinham formado fila para andar naquele aparelho e ficaram a ver navios.

Tantas vezes viu o velho António suceder o esquema, que à terceira semana, colocou, à porta do parque, uma tábua sua, que encaixava no balancé, com os seguintes dizeres:

        ALUGA-SE UMA TÁBUA DE BALANCÉ PARA ANDAR NESTE PARQUE. SÓ UM EURO.

No dia seguinte, os seis transportadores da tábua, colocaram outro anúncio. que rezava assim:

        A NOSSA TÁBUA PARA ANDAREM NO BANÇÉ. CUSTA SÓ 50 CÊNTIMOS.

Dois dias depois havia um só anúncio:

        O ALUGUER DA TÁBUA PARA ANDAREM NO BALANCÉ CUSTA SÓ UM EURO E CINQUENTA.

Ao fim do dia, os seis larápios originais passavam em casa do velho e sabido trapaceiro e recebiam um euro por cada aluguer, ficando ele com os restantes cinquenta cêntimos.

O negócio é tão lucrativo que António e os seus parceiros, estão a pensar em legalizá-lo no âmbito da complementaridade dos serviços públicos.

Jorge C. Chora

14/9/19

O CALOR DAS SUAS MÃOS

Os afagos

das suas mãos saídos,

não são grandes nem pequenos,

são bênçãos divinas,

prodigalizadas um ao outro,

do tamanho do amor,

por ambos sentido e merecido.

Jorge C. Chora

10/9/19

BEIJOS COM REMETENTE

Na palma da minha

mão

está o beijo

por ti enviado,

vou juntar o meu

ao teu,

soprá-lo

e esperar

pela retribuição.

Criarei

um vai e vem

de sopros e beijos

e chegará o dia de,

em vez de o soprar,

poder

dar-to na palma da tua mão.

Jorge C. Chora

       4/9/19

SINA DE EMIGRANTES

Regressar à terra

onde deles

saudades têm,

tantas quanto

eles sentem,

é sina de emigrantes,

de seres amados e amantes,

das gentes e das terras

onde deles saudades sentem,

tantas quantos eles têm.

Jorge C. Chora

   2/9/19

O COPO DO SAPATEIRO

Colocou duas meias solas e os segundos pareceram-lhe minutos e estes assemelharam-se a horas: o tempo demorava a passar. A última hora de trabalho estava a ser insuportável.

Imaginou os compinchas, abancados na taberna a dessedentarem-se. Em quantas rodadas já iriam?  Pelo menos quatro, talvez mais, calculou.

A sua agitação ia crescendo. Agora estariam a fazer uma pausa e a comer uns nacos de pão, com umas lascas de presunto. O sapateiro, sem querer, babou-se. Maldita hora que não passava!

Pegou no relógio com receio de que ele se tivesse avariado. Alarme falso. Trabalhava e ouvia-se bem, após o cessar das marteladas nas meias solas, o tique-taque vagaroso dos segundos.

Mal soou a hora de saída, levantou-se e, numa correria desenfreada, dirigiu-se ao armário perto da porta e foi buscar um grande copo.

Ao chegar à taberna, gritou logo à entrada:

-Em que rodada vão?

Apurado o número, ordenou ao compadre taberneiro:

-Enche-o de modo a recuperar o atraso que tenho.

Ao acabarem o convívio, o sapateiro pediu ao compadre, que lhe guardasse o copo recuperador e procedesse, de futuro, como tinha feito, de modo a que ele não perdesse as rodadas.

A partir deste histórico dia, nunca mais o sapateiro se preocupou com o ritmo das horas, minutos e segundos do seu vagaroso relógio.

Jorge C. Chora

31/8/19