A LISBOA DOS TUC-TUCS

Ei-los que trepam, envoltos em fumo e ruído, as ruas e vielas dessa Lisboa, conduzindo os seus triciclos motorizados, semelhantes a besouros zumbindo em colmeias povoadas.

Abrem caminho apitando aqui e acolá, tentando afastar das estreitas vias, os pedestres que circulam em magotes descontraídos.

Jovens arquitectas(os), historiadores(as), engenheiras(os) ou filósofas conduzem os tuc-tucs em marchas rápidas, para gáudio dos estrangeiros, também jovens geralmente, por essa velha Lisboa dos bairros típicos.

Abrandam, explicam e encantam com detalhes de Alfama, Martim Moniz ou Mouraria. Deliciam os turistas com o que mostram e possibilitam-lhes vivenciar, em segurança, cheiros exóticos que lhes avivam memórias de outras paragens, com a enorme vantagem destes só se misturarem com o cheiro a bafio dos velhos bairros, em vez do fedor a urina de muitos mercados orientais e da insegurança de inúmeros souks por esse mundo fora.

Em relação aos tuc-tucs orientais, os de Lisboa são infinitamente mais seguros, limpos e dispensam os passageiros de trazerem uma muda de roupa interior, como precaução, em relação às correrias loucas dos seus congéneres tailandeses.

Jorge C. Chora

1/01/2018

UM SIMPLES SORRISO

O simples sorriso

que desenhei no vidro

embaciado da janela

do meu quarto,

é leve como uma pena,

valioso como uma pérola,

precioso como a fita

de seda que envolve amor.

Jorge C. Chora

29/12/17

A CORNETA DOURADO DO PAI NATAL

O menino pediu tantas prendas que na noite em que o Pai Natal foi a sua casa entregá-las, ficou preso na chaminé.

Os presentes não chegaram a nenhuma parte do mundo e os meninos interrogavam-se:

-O que está a acontecer…?

- Esqueceram-se de mim?

E em todas as casas a surpresa foi a mesma.

Foi de madrugada que o menino, em cuja casa o Pai Natal estava preso na chaminé, deu por isso, ao ouvir uns gemidos.

- Pai Natal o que fazes aí? Porque não desces?

E o Pai Natal respondeu-lhe:

-Olha… os pedidos que fizeste todo o ano foram tantos, que os brinquedos entupiram a chaminé e poucos sobraram para os outros meninos…

-E agora?

-Se me disseres que posso dá-los, consigo empurrá-los, libertar-me e com alguma ajuda, ainda fazê-los chegar a casa dos outros meninos…

-Claro que sim…se precisares de ajuda é só dizeres…

-Muito obrigado, vai à rua e sopra nesta corneta, com toda a força que tiveres… -e deixou cair uma pequena corneta metálica dourada.

Na rua, cumpriu o pedido feito. O céu encheu-se de auxiliares do Pai Natal, uns magros e outros gordos, sendo uns muito altos e outros baixos, vindos da mesma terra daquele que acabara de sair da sua chaminé.

E nesse Natal não houve meninos sem presentes, embora nenhum tivesse recebido uma linda corneta metálica dourada igual à sua.

Jorge C. Chora

UM COPO DE LEITE PARA O PAI NATAL

Em casa dos meus netos, os presentes natalícios vão sendo colocados ao lado da árvore de natal, à medida que os pais os vão recebendo, sem que aqueles os vejam lá arrumá-los.

Os pais justificam tal facto, dizendo que o Pai Natal está sobrecarregado e só pode trazê-los aos poucos.

Este ano, o Francisco estranhou que a dez dias do Natal houvesse ainda tão poucos presentes.

- Há muitos presentes para ele transportar… -recordou-lhe a mãe.

Ontem surgiram mais alguns presentes, os pequenos rejubilaram e o Francisco desabafou:

- Até que enfim….

-“infim”…- secundou a pequena Caetana.

Francisco olhou de relance para os embrulhos e sugeriu à mãe:

-Não era melhor deixar ao pé da árvore, um copo de leite e um pacote de bolachas para o Pai Natal? Ele está um pouco fraquinho…

Jorge C. Chora

19/12/2017

MEU AMOR,MINHA FLOR

A teus pés nasceu uma flor

cujo nome não sei qual é,

sei que é amarela

e que talvez seja um girassol.

O que sei,

isso sim,

é que a esperança

floresceu em ti,

e pouco importa que a flor

fosse uma rosa ou um girassol

pois a verdadeira flor,

é a dona dos pés,

 à beira dos quais nasceu a flor

que não sei se era rosa ou girassol.

Jorge C. Chora

15/10/2017

A MAGIA DOS TEUS OLHOS

Reflectem os teus olhos,

uma noite de luar,

um convite para bailar,

 envolvendo a lua

 e as estrelas

que há no céu.

 Ao raiar o dia,

surge o sol

que encadeia,

encanta e dança

com a lua,

e os teus olhos quentes

cintilam e derretem

qualquer resistência

à magia do teu olhar.

Jorge C. Chora

 10/12/2017

A SENHORA DA CABELEIRA AMARELA

 A senhora da cabeleira amarela, tem 93 anos e fuma, à janela, três maços por dia. Perdida e achada é à janela que ela está. Cumprimenta e fala com muita gente enquanto fuma.

O fumo sobe e assenhoreia-se-lhe do cabelo que, ao longo dos anos e envolto em fumaça, se tornou amarelo.

Uma filha, com paciência de santa, ainda não desistiu de a aconselhar a deixar o tabaco e a outra, rendeu-se à evidência e traz-lhe os cigarros. Enquanto a divergência perdura, a senhora aproveita a brecha e fuma, uns a seguir aos outros. Vai poupando em perfumes, impregnada de cheiro a fumo e também na coloração do cabelo, que se tornou amarelo desde que os vizinhos se recordam da Dona fumar à janela e dos mais novos julgarem que ela já nasceu debruçada naquele peitoril.

Pode haver quem passe por ela e lhe possa sugerir que aquilo lhe faz mal à saúde? Talvez e a resposta, se não é dada é pensada e devolvida:

-Peça a Deus que lhe dê a idade e a saúde que eu tenho.

-Mas se não fumasse, vivia mais tempo e com mais saúde… -podiam dizer-lhe.

-Acha que sim … - responderia de forma sarcástica.

Antecipando o conselho, ninguém lhe pergunta nada, antes que a senhora da cabeleira amarela, as convença a seguir a sua receita de longevidade.

Jorge C. Chora