DÃO-SE DORES

Tenho saudades do tempo

em que não tinha dores

e caminhava ligeiro,

tal e qual um andarilho.

Quem me dera ser

banqueiro e delas

me poder livrar,

como se fossem acções de

grande valia, a título

de antevisão futura,

de experimentarem

andar como os cágados,

numa sociedade de aves de rapina,

sempre pronta a elevá-lo

aos céus para vos

deixarem cair em zonas alcantiladas,

estilhaçando-vos a carapaça,

para vos comerem

de forma fácil e pouco

ou nada trabalhosa.

Quem me dera ser banqueiro

e livrar-me das dores,

como se fossem títulos

de grande valia…

Jorge C. Chora

UMA GATA À JANELA

Há uma gata que passa

o dia à janela,

a cumprimentar quem passa:

-Bom dia bonitona…bom dia

bonitão…

Mas não há quem

lhe responda ou

lhe conceda um simples

sorriso, a troco de nada,

só embrulhado em simpatia.

A troco de nada,

já ninguém dá nada,

nem que seja

 um simples sorriso,

só embrulhado em simpatia,

excepto a gata,

que à janela,

cumprimenta quem passa:

-Bom dia bonitona…bom dia

bonitão…

Jorge C. Chora

REQUIEM PARA A MULHER SEM CHETA

Morreu de vergonha

a mulher sem cheta

a quem nem a sede nem a fome

 tinham conseguido vencer.

Resistiu até ao fim,

escondeu a miséria,

silenciou o ruído

 do seu estômago vazio,

dos sonhos traídos,

dos vexames sofridos.

Morreu de vergonha

ao ser-lhe penhorado

o último refúgio,

por ser pobre e não ter cheta.

Aos aristocratas d’outrora,

assistia-lhes o privilégio

de se suicidarem por

vergonha de terem

cometido actos infamantes

ou de lesa-majestade.

À mulher de agora,

restou-lhe morrer

de vergonha, unicamente

por ser pobre e não ter cheta.

Jorge C. Chora

MULHERES

As mulheres

são a metade solar

da humanidade,

 rosas que medram

 cercadas de espinhos,

sem deixarem de exalar

 o seu perfume inebriante.

Fazem soar bem alto as suas vozes,

sempre que as querem calar,

retirar-lhes o direito de opinar,

negar-lhes o direito

de serem quem são,

a capacidade de dizer não.

Jorge C. Chora

A MORTE DO VELHO QUE AMAVA A POESIA

De luto não está a cidade

pela morte do velho

que amava a poesia

e bebia copos- de- três.

Os sinos não repicaram

a assinalar a sua morte

e poucos sentiram a falta

do Zé Ninguém

que amava a poesia

e bebia copos-de-três.

Amou quase toda a gente,

excepto os crápulas, os reles,

os vaidosos sem qualquer razão

para o serem,

os seres desprezíveis

e aproveitadores das

misérias humanas.

Está-se nas tintas

para quem ignora a sua morte

e paga-lhes na mesma moeda:

passa por eles deitado,

sem lhes ligar nenhuma,

o homem que amava a poesia

e bebia copos-de-três.

Morreu como viveu:

amando os que mereciam,

desprezando os que,

pouco ou nada valiam.

Jorge C. Chora

CARNAVAL

Loura desnuda

de alvas e rijas carnes,

tendo à ilharga uma morena

que se saracoteia

e se transforma num doce pecado,

reluzente e escorregadia,

saborosa enguia,

festim aos olhos de quem aprecia,

demónio para quem a inveja

e desdenha.

E como a igualdade tem de ser

defendida, também há matulões

despidos, regozijo de mascaradas

que ninguém vê se estão entusiasmadas.

Que siga o carnaval,

com as suas picardias

e as horrorosas matrafonas.

Divirtam-se que amanhã

é outro dia,

 o regresso à salgalhada

e ao cartapácio de malfeitorias.

Jorge C. Chora

O ANDARILHO

Não houve terra onde

não fosse, local onde

não pisasse, sítio onde

não tivesse estado e onde

não quisesse regressar.

Não fosse esse alguém,

um andarilho português,

 sempre saudoso dos lugares onde esteve,

 ou mesmo daqueles em que

um dia imagina poder estar,

ninguém compreenderia

uma saudade do tamanho

do mundo inteiro.

Jorge C. Chora